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Aunque no quiera verla
Lleva días acechando en la ventana
Como un animal en celo
Que va y viene
Que viene y va
Al olor de la nueva presa
Con sigilo para no ser descubierta.Huelo su estela
Llena de vidas ajenas
De podredumbre añeja.
No quiero mirarla
No sea que venga
Ni de reojo siquiera.Hoy ronda a mi pequeña coqueta,
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Le deshace los cabellos
Se apodera de sus gestos
Le desmaquilla el alma
Anida en su cerebro y la torna marioneta.
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Mala vida sobrevenida
Se encienden las farolas,
otra noche más.
El tiempo se esfuma en un silencio eterno
a la espera del mal sueño
en la almohada del desvelo.En las antípodas quedaron
los viajes y las risas compartidas,
los abrazos,
salir a la calle, jugar en los parques,
llenar las terrazas,
gritar a los cuatro vientos que éramos libres.Y un día vino la vida como una plaga
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sin mediar palabra,
se diluyó una mañana y nos vistió
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Podría
Podría empezar un poema con el sonido del mar,
con su vaivén en una noche calma.
Podría saltar como loca sobre las olas escarpadas,
espumosas de crestas bravas
y verme en su reflejo tras una tormenta gris y negra y sombría
y ruidosa.Podría ver los edificios a través de espejos fundidos en los minúsculos granos de arena,
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dando un vuelco al mundo
para observarlos desde un acuoso cristal.
Desdibujar las siluetas,
del mar a la tierra, de la tierra hecha mar,
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El regreso
Así nos recibía la casa tras dos años de ausencia, con olores a hierbabuena y menta, a jazmín dispuesto en ramillete y al aroma cítrico de los limones recién cogidos del árbol. Fragancias naturales que ambientaban la estancia provocando experiencias orgásmicas multisensoriales.
No hacía falta viajar a la campiña francesa, ni siquiera traer al propio imaginario los paisajes de la Toscana o los ensueños del Corfú de los años treinta retratados en la última serie vista durante las vacaciones.
La casa se ubicaba en medio de un secarral rodeado por curvilíneas lomas salpicadas de chalets de veraneo donde el tiempo se había detenido allá
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Alfileres en el estómago
Quedaban pocos días. Ni siquiera se atrevía a mirar el calendario. La sola idea le aterraba. Pese a los años transcurridos, siempre se había sentido niña enarbolando con orgullo, aunque para sus adentros, su particular síndrome de Peter Pan. Sin embargo, estaba segura que pronto comenzaría a desdibujarse lenta e inexorablemente hasta borrarse de su memoria en un punto y final con fecha de caducidad.
Ya habían aparecido los primeros síntomas: una angustia que se había apoderado de su cuerpo en forma de millones de alfileres que no cesaban,
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Vivir “pa dentro”
No les quedaba otra que vivir para adentro.
Adentro de sus casas,
Adentro de sus cuerpos y de sus pensamientos.Adentro para sentir sus miedos, sus frustraciones, sus anhelos, las angustias y los nervios enrocados de mucho tiempo.
Los sueños macerando, en stand-by el tiempo, parado, eterno, tangible cada minuto, forzado a ser vivido, aprendiendo del desasosiego.
Mirando a los suyos con otros ojos, con las palabras y los buenos deseos,
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Traspasando las pantallas,
Rezando por los muertos,
Por los enfermos.
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